Enrique Jardiel Poncela – El genio

Hace poco Ana me dijo que estaba organizando un torneo de autores; le pidió a una IA que analizara sus últimos años de lectura para ver qué nacionalidad predominaba. No fue sorpresa que ganara Inglaterra. Yo pensé que en el mío sería igual, pero no, ganó EUA. Lo que sí quedó claro es que España —el verdadero ganador del mundial de fútbol— prácticamente ni aparece en nuestras lecturas. Y aquí surgió la duda: ¿que no leo españoles? Y la respuesta es sí: poco, pero efectivo.

El autor español por excelencia aquí es Enrique Jardiel Poncela. Este autor marcó generaciones por su humor social, su ironía, su sarcasmo y su visión tan peculiar de la vida. El primer libro que conocí de él fue ¿Pero hubo alguna vez 11.000 vírgenes?, donde la trama sigue al conquistador supremo, el verdadero macho alfa jefe del ligue (y, ahora que lo pienso, hasta el Temach podría aprender de él). Pero este personaje conoce a su contraparte, y la cosa se pone divertida. Y «divertida» es una palabra curiosa; no es que sus obras te partan de la risa cual chiste incómodo de The Office, pero su visión de la vida sí te hace cuestionarte, entre sonrisas, lo que está pasando.

En Las novísimas aventuras de Sherlock Holmes, Jardiel hace un autoinsert (sí, el sueño húmedo de cualquier adolescente, pero ahora con un protagonista adulto), siendo reclutado por un Sherlock viejo, cascarrabias y con deducciones de Batman. Les juro que al principio tenía una vena saltándome en la sien mientras leía esa parodia de Sherlock.

Ahora estoy leyendo Cuentos putrefactos, donde se encuentra una de las versiones más normales de Caperucita que he leído y una descripción épica de la lucha encarnizada que es el andén de abordaje de un metro cualquiera.

Jardiel murió pobre, solo y resintiendo sus últimos fracasos en teatro en 1952. Su lápida reza: «Si buscáis los máximos elogios, moríos», porque, tan sabio como siempre, supo prever su irónico destino.